J’ai inventé un rêve.
Il pleurait. Ses larmes étaient des cailloux. Des pierres précieuses. Je les ramassais. Je les mettais dans mes poches. Je les incrustais dans ma peau. Et puis nue je plongeais dans une rivière.
Virginia Woolf s’est suicidée en remplissant ses poches de pierres pour se noyer.
Au lieu de couler, les pierres m’ont fait flotter.
Je ne sais pas si ses larmes sont la rivière ou les pierres.
Je ne sais pas si mes larmes sont la rivière ou les pierres.