C’est comme un échantillon,
enfance lumière dans l’automne,
comme si la tradition poursuivait mes pas,
et dans les bruits chercher l’habitude,
retenir le temps dans ce qui me tourne autour,
se rendre compte que pas d’odeur,
se rendre compte pas si familier finalement,
non finalement pas le même air,
le gris dans les visages et frites graisse et bulle,
la répétition étouffante des enregistrements,
attendre un moment la pellicule de sucre de sueur de rire qui recouvre tout,
voir comme tous les pavés sont frères, d’un bout à l’autre des villes
et portent les mêmes corps.